晋西北冬天的风，总带着一股子苍劲的凛冽，刮过黄土坡，掠过老城墙，在腊月的尾巴上打着旋儿，卷着些微的年味，在小县城的街巷里弥漫。往年的这个时候，小城是安静的，安静得能听见风穿过电线杆的呜咽，能听见春联纸在门楣上簌簌地轻响，唯独少了那一声穿云裂石的脆响——那是刻在几代人骨血里的，爆竹的声音。
　　而今年，当新年的第一缕晨曦还未挣破东边山坳里的薄雾，一声“啪”的脆响，猝不及防地撞进了耳膜，紧接着，噼里啪啦的声浪便如春潮般，瞬间席卷了整个小城。禁令解除的第一年，晋西北的这座小县城，在新年这天，被爆竹声裹得严严实实，从晨光熹微到暮色四合，那声音就没断过。
　　我是被窗外的爆竹声惊醒的，睁开眼时，天刚蒙蒙亮，窗帘缝隙里漏进一缕淡青色的光。那声音起初是零星的，像是谁在远处轻轻叩门，一声，两声，带着试探的欣喜。渐渐地，这试探变成了肆无忌惮的狂欢，东家的鞭炮刚落，西家的烟花便迫不及待地冲上云霄，“咻”的一声划破天际，而后炸开一团金红的花火，将淡青色的天幕染得透亮。我披衣起身，走到窗前，一把拉开窗帘——楼下的巷子里，几个半大的孩子正举着细长的烟花棒，追逐着，嬉笑着，烟花棒的火星落在他们的发梢、肩头，像是缀了点点星光。巷口的老槐树底下，几位老人揣着手站着，脸上沟壑纵横的皱纹里，漾着久违的笑意，看那热闹的光景，眼神里是说不尽的温柔。
　　风从窗缝里钻了进来，带着一股硝烟的味道，这味道非但不呛人，反倒透着一股莫名的亲切感，直直地撞进我的记忆深处，撞开了一扇落满尘埃的门。门后，是几十年前的晋西北小城，是我童年时的春节，是漫天的爆竹声和满街的烟火气。
　　小时候的春节，是从盼着买鞭炮开始的。那时候，爆竹还没有如今这般花样繁多，最常见的是“大地红”，用红纸裹着，一挂就是一百响、二百响，拿在手里沉甸甸的。还有那种细细长长的“钻天猴”，点着了引线，便“吱呀”一声窜上高空，而后“啪”地炸开，像一颗流星划过天际。那时候，父亲总是会在腊月廿九的集上，给我和弟弟买回几挂鞭炮，还有几支烟花棒，攥着那几挂鞭炮，我们兄弟俩便觉得拥有了整个春节的快乐。
　　除夕夜里，守岁到零点，父亲会带着我们到院子里，先点燃一挂长长的“大地红”。他一手捏着引线，一手护着我们往后退，嘴里念叨着“离远点，离远点”。引线“滋滋”地冒着火星，我们捂着耳朵，却忍不住从指缝里偷看那跳动的火光。紧接着，第一声爆响便炸开了，像是一颗石子投进了平静的湖面，噼里啪啦的声浪铺天盖地而来，红纸碎屑被炸得漫天飞舞，落在院子的青砖地上，落在墙角的枯草上，像是下了一场红色的雪。那时候的风，也是这般凛冽，却吹不散满院的硝烟味，吹不散我们兄弟俩清脆的笑声，更吹不散父母脸上那抹满足的笑意。
　　大年初一的早晨，天不亮，村里的鞭炮声就响成了一片。我们总是早早地爬起来，穿上新棉袄，新棉鞋，揣着兜里的几挂小鞭炮，呼朋引伴地跑出门去。街巷里到处都是奔跑的孩子，手里拿着点燃的香，小心翼翼地去点那些零散的鞭炮。有的孩子胆子大，会把鞭炮攥在手里，等引线烧到最后一截才猛地扔出去，听那一声脆响，便得意地扬起下巴；有的孩子胆子小，点着了引线就慌慌张张地扔出去，结果鞭炮落在脚边炸开，吓得一蹦三尺高，却又忍不住咯咯地笑。我们会沿着街巷一路走，一路放，听着那些或清脆或沉闷的响声，看着那些或明亮或细碎的火星，心里的欢喜，像是要溢出来一般。那时候的爆竹声，是热闹的，是鲜活的，是带着泥土的芬芳和烟火的气息的，它串起了一家又一家的欢声笑语，也串起了整个小城的年味。
　　后来，城市里开始禁放烟花爆竹。起初是大城市，后来，这股风也吹到了我们这座晋西北的小县城。禁令下来的那一年春节，小城安静得有些不像话。除夕夜里，没有了震耳欲聋的鞭炮声，只有电视里春晚的声音在屋子里回荡。零点的钟声敲响时，我和弟弟习惯性地捂紧了耳朵，却只听见窗外风的呼啸。院子里空荡荡的，没有红色的纸屑，没有弥漫的硝烟，只有一盏孤灯，在夜色里昏昏欲睡。父亲站在院子里，望了望漆黑的夜空，轻轻叹了口气，没说什么。母亲端来一盘饺子，笑着说：“不放也好，清静。”可我分明看见，她的眼神里，有一丝不易察觉的失落。
　　从那以后，每年的春节，小城都是这般安静。孩子们手里的烟花棒变成了电子灯，巷子里的嬉笑声也淡了许多。老人们聚在巷口，不再是看放鞭炮的热闹，而是聊着家长里短，说着谁家的孩子回来了，谁家的年货办得丰盛。年味，像是被抽走了灵魂，只剩下贴春联、吃饺子这些形式，寡淡得如同一杯白开水。我也渐渐习惯了这种安静，习惯了在春节的清晨，被窗外的鸟鸣声叫醒，而不是爆竹的脆响。只是偶尔，在某个半梦半醒的瞬间，会听见记忆里的爆竹声，那样清晰，那样热闹，仿佛就在耳边。
　　而此刻，窗外的爆竹声正浓。我站在窗前，看着楼下的孩子们追逐打闹，看着烟花一次次在天际绽放，看着那些红色的纸屑在风里飞舞，眼眶竟有些湿润。那熟悉的硝烟味，那震耳欲聋的响声，那一张张笑逐颜开的脸庞，像极了我小时候的模样。一位白发苍苍的老人，拄着拐杖，走到那群孩子身边，看着他们手里的烟花棒，嘴角微微上扬。我认出他，是住在隔壁的张大爷。小时候，他总是会从兜里摸出几枚小小的鞭炮，分给我和弟弟，笑着说：“慢点放，别炸着手。”此刻，他站在那里，身影被烟花的光芒拉得很长，像是一尊定格的雕像。
　　中午的时候，家里来了客人，是许久不见的亲戚。大家围坐在炕桌旁，吃着热气腾腾的饺子，聊着天。窗外的爆竹声时不时地闯进来，打断我们的谈话，可没有人觉得厌烦，反而相视一笑，眼底都是暖意。姨父喝了一口酒，笑着说：“还是这样有年味啊！前几年安安静静的，总觉得少了点什么。”姨妈点点头，往孩子碗里夹了一个饺子：“可不是嘛，听见这鞭炮声，才觉得是真的过年了。”我看着炕桌上的热气袅袅升起，看着亲戚们脸上的笑容，听着窗外此起彼伏的爆竹声，忽然觉得，这才是春节该有的样子。这声音，不是噪音，是祝福，是期盼，是一代人的乡愁，是几代人的记忆。
　　午后的阳光，透过窗棂，洒在炕桌上，暖洋洋的。我走出家门，沿着街巷慢慢走。街上的人比往常多了许多，大人小孩，脸上都带着笑容。路边的商铺门口，挂着红灯笼，贴着红春联，地上铺着一层厚厚的红色纸屑，像是给小城铺上了一张喜庆的红地毯。几个孩子蹲在路边，正小心翼翼地拆着鞭炮，把那些零散的炮仗一个个捡出来，装在兜里，像是揣着宝贝。一位卖糖葫芦的大爷，推着车子走过来，嘴里吆喝着：“糖葫芦——酸甜的糖葫芦——”他的声音被爆竹声淹没了大半，可他依旧喊得卖力，脸上的笑容比阳光还要灿烂。
　　风里的硝烟味越来越浓，却让人觉得心安。我走到小时候常去的那条巷子里，巷子还是老样子，青石板路被踩得光滑锃亮，两边的土坯房墙上，还留着往年贴春联的痕迹。巷口的那棵老槐树，比小时候粗壮了许多，枝丫伸向天空，像是一双大手，想要接住那些炸开的烟花。我站在槐树下，闭上眼睛，听着耳边的爆竹声，那些尘封的记忆，像是被这声音唤醒的潮水，汹涌而来。小时候的春节，是父亲手里的鞭炮，是母亲包的饺子，是和弟弟一起追逐的烟花棒，是巷子里的嬉笑声，是老人们的闲谈声，是弥漫在空气里的硝烟味和年味儿。
　　夕阳西下的时候，爆竹声依旧没有停歇。天边的晚霞，被烟花染成了金红的颜色，像是一幅浓墨重彩的油画。我站在城墙上，俯瞰着这座小城。错落有致的房屋，被红色的纸屑点缀着，炊烟袅袅升起，和烟花的烟雾交织在一起，朦胧而温暖。远处的黄土坡上，几只飞鸟掠过，翅膀上驮着夕阳的余晖。风从城墙下吹过，带着爆竹的响声，带着年的味道，也带着岁月的温柔。
　　夜幕降临，华灯初上。小城的夜晚，比白日更热闹。烟花一束接着一束地冲上云霄，在漆黑的夜空里炸开，有的像牡丹，有的像菊花，有的像流星雨，把整个小城照得如同白昼。孩子们的笑声，大人们的闲谈声，爆竹的爆炸声，烟花的呼啸声，交织在一起，汇成了一曲最动人的新年乐章。我站在院子里，看着那漫天的烟花，忽然想起了小时候的一个傍晚，也是这样的夜色，也是这样的烟花，父亲抱着我，指着天空说：“你看，那是新年的星星。”那时候的我，信以为真，以为那些炸开的烟花，真的是天上的星星落了下来。
　　如今，父亲已离世多年，我也成了有孙辈的老人，可再次看见这样的烟花，听见这样的爆竹声，心里的感动，依旧如初。这声音，穿过了岁月的长河，跨过了时光的沟壑，从童年的记忆里走来，落在了今朝的小城。它不仅仅是一种声音，更是一种传承，一种情怀，是刻在我们骨子里的文化印记，是我们对新年最朴素的期盼。
　　夜深了，爆竹声渐渐稀疏了些，我躺在床上，听着窗外偶尔传来的一声脆响，嘴角不自觉地上扬。风从窗外吹过，带着淡淡的硝烟味，钻进我的鼻子里，溜进我的梦里。梦里，还是儿时的春节，我和弟弟举着烟花棒在巷子里奔跑，父亲站在门口喊我们回家吃饺子，母亲的笑容，像烟花一样灿烂。
　　晋西北的这座小城，在新年这天，被爆竹声包裹了整整一日。这声音，是久违的热闹，是失而复得的年味，是记忆里的童年，也是眼下的欢喜。它穿过了寂静的岁月，在时光的长河里，留下了最动听的回响。小城又闻爆竹声，声声入耳，声声入心，那是新年的祝福，也是岁月的温柔。